sábado, 12 de mayo de 2018

Notas IIII.

No quiero tener que explicarle
a nadie
que soy
Scheherezade y el rey
a la vez:
que me sobrevivo día
a día
porque me entretengo
trabajando
en mi propia mortaja.

*      *      *

Soy pálida,
pensáis que estoy muerta.
No habéis visto mis moratos,
yo por dentro soy de colores.

*      *      *

Para Jorge, 

que por tus venas siga
corriendo el arte:
el único modo de morir
sería dejar de crear,
y ese es también el único modo
en que no queremos morir.

lunes, 30 de abril de 2018

Poema cantadito.

¿Son mis brazos los que sueño
hacer daño a pedazos?
Me cuestiono si es mi piel,
reseca miel, herida o no.

Hoy se estrella la realidad
(¿es querella o la ansiedad?)
contra mi ser. No soy capaz
ya de correr sin ser falaz.

Con macabras ideas buenas
sin palabras ni condenas,
este mundo mío interno
nauseabundo cual externo

no me vale.

jueves, 5 de abril de 2018

Las secuelas del Big Bang.

Paso más tiempo muriendo
del que gasto en sonreír
y aún así sigo viva.

El ruido del tráfico
es delicada música para mis oídos
si me impide escuchar la sangre
corriendo por mis venas,
y no fuera de ellas.

Soñé que bailaba contigo
y con la poca dignidad que me quedaba
no me oriné en las sábanas.

Ni siquiera yo puedo rozarme
como tú ya no me tocas:
la cera de taxidermista que cubre mi piel
me protege de cualquier contacto.

Hay tanto mal en el mundo,
no puedo cuidar a quienes me rodean
porque soy incapaz de vigilar por dónde piso.

Fantaseo con unos barrotes
paredes acolchadas,
sé que combina la profundidad de mis ojos
con una camisa de fuerza.

Todas las noches deseo
no despertar al día siguiente,
pero es que nunca he podido creer aquello de que
   querer y poder
   son lo mismo,
aunque quisiera.

Escojo la música de la ducha
como si eligiera mi epitafio,
y siempre canto,
por si la alarma.



No llevo muy bien esto de sobrevivir,
se me da regular
superar
las secuelas
del Big Bang.

sábado, 24 de marzo de 2018

Yo me fallé, 1:28 am.

La última vez que te vi
ya no estabas asomado
a la ventana.

La última foto que tengo de nosotros,
es un dibujo que hice de tu rostro.

A mí no se me quiere desde la cobardía
no entiende de miedo mi amor
no entiendo
de mentiras ni de promesas que nunca son ciertas
ni de aquello que dices sentir y que te prometes
(dolido y con tu pie izquierdo sobre el ataúd)
no volver a permitir
y
(como un reloj,
como bomba defectuosa que intenta matar todo lo que siento)
no te permites hasta que lo olvidas y
desde tu olvido superas.

No creo en otro amor,

porque yo declaré no volver a escribirte y aquí estoy,
pensando en lo feliz que fui cuando pensaba que éramos felices,
encendiendo una vela al futuro que tendríamos
si hubieras venido a buscarme ayer.

Si continuara creyendo en que el mundo sería mejor,
si tú siguieras
dizque
queriéndome.

jueves, 15 de febrero de 2018

Soneto I.

Ignoras que te he llorado sin pausa
en tres continentes. Cinco países
- nunca volviste a besar mis raíces -
supieron de mis lágrimas la causa.

Pedí a la policía migratoria
de los lugares en que seré feliz
que te prohibieran la entrada sin matiz,
y que te trataran como escoria.

Aún así contigo sueño todos los días.
Y ya convertido en una costumbre
allí tampoco amarme querías.

Cuando por fin me muera de tristeza,
en mi pecho brillando como lumbre
tu nombre estará cual sola certeza.

sábado, 10 de febrero de 2018

La calaca.

Me he mirado al espejo y he visto una calaca.

Se me gangrena el cuerpo
desde que no me tocas,
son estatuas de sal mis músculos
desde que no me miras,
mis huesos finos troncos de hiedra
(que solo buscan abrazarte)
quebrados y podridos,
desde que no me portas.

Me he mirado y he visto un cadáver.

domingo, 14 de enero de 2018

Notas de un pasado.

Y la moraleja dice así:
Mujer pájaro, no te enamores de un Hombre con Miedo.
No construyas una jaula con las ramas que deberían formar un nido.

***

Poco a poco se impone la realidad: te sigo esperando, pero ya como el que quiere que le toque la lotería,
lo deseo pero ya no compro ningún boleto de lo que fuimos.

***

Que inventen otra palabra para todas esas personas que dicen sentirse solas:
la única soledad completa es la ausencia de ti.

***

No eres rival para mí.
Ni siquiera puedes conseguir que deje de quererte.

***

Pocas cosas me gustan más que acariciarte
porque la piel que toco es la tuya,
y tuyo es el cuerpo que la porta.

***

No puedo odiar a la gente que te quiere:
empatizo más con ellos que con todo el resto del mundo. 

***

Todos los días hago el mismo camino.
Todos los días paso frente a la misma iglesia.
Todos los días.
Rezando por que un pedazo de cornisa caiga y me mate.

***

Oliendo como huele ahora todo aquello que una vez quisiste,
es decir,
a cadáver.

*
*
*

Creo que estoy destinada a la radicalidad,
porque no creo en nada,
porque en nadie creo.