3:14 pm, domingo.

Escupir
cuando jugando
alguien dice eso de que
yo nunca
nunca

he hecho el amor.

Y seguir
riéndote en la cara B de la vida
que no es la muerte sino la apatía.

Estudio sobre la viscerabilidad.

(No leo lo que escribo porque me da vergüenza echar de menos)

Surgen los problemas 

de donde sólo había animales.

Hay mentiras nacidas de miedos,

que vienen de la herencia cultural cinematográfica.

Gorras por la noche, gafas de sol en bares

contradicciones cada vez más duras,

querer querer y no a quien se quiere

no poder odiar pero/aún mantener la distancia.

Alguien miente al otro lado del hilo rojo

las leyendas ya no palian la incertidumbre 

cuando es la autoculpabilidad la que te impide comprender,

y no las barreras de papel.

* * *

La gente sigue cogiendo aviones por amor,
y yo por huida.

El cariño se cultiva con un límite y al tope caduca,
parece,
quieren hacer parecer
/
que algo tan tocable es elegible
tan suave es creado,
que la caricia de las yemas de mis dedos en su alma
es caduco.
No puede ser, sino caduco.

Y el afecto
/
debe ser
(digo yo, cómo no, dónde hay dudas,
yo no las siento)
en realidad perenne.

En Realidad,
perenne.

* * *

Nunca sé dónde está la diferencia
entre extrañar a alguien
o echar de menos lo que te han hecho sentir.

Pero siempre he sabido localizar el miedo,

es fácil,

es mi placenta.

Mil besos que se pierden en lo racional
hasta ser contacto entre saliva y lengua,

y no besos,

choque entre dos mundos,

y no besos,

diálogo y discusión
batalla y preguntas

y no besos.

Pero la risa
(la risa)
es visceral.